Buscando el pique

 

 

Piedra mesa 

Había llegado por un camino nuevo a la desembocadura de un zanjón que termina en el Yuquerí Grande.  En la zona se lo conoce como  “La Barrita” tal vez porque tiene una corta y soleada playa, desde la cual se puede pescar con tranquilidad.  

  En el camino me había cruzado, bordeándolos respetuosamente, con ranchos que no conocía, aunque tal vez hayan estado siempre ahí en el medio de la selva.  Estaba tirándole a la tararira, le había mangueado carnada a la primera canoa que había pasado abusando de esa solidaridad entre los que cazan por arriba del agua,  al rato, desalentado por el poco, casi imperceptible pique, me iba con mis cosas buscando un lugar donde probar mejor suerte.  

  Caminaba en silencio por el barro cuando unos cuatro pasos más adelante se despega una garza mora, majestuosamente, como si sus alas fueran de nubes que se iban formando aceleradas en el inmenso cielo.  Es tan, tan blanca que parece que ningún color es más hermoso.

  Calculo que tendría mas de dos metros entre las puntas de las alas, y yo no había visto nunca una tan de cerca, en diez segundos después de dar la vuelta estaba ya a doscientos metros buscando otra costa solitaria donde atender sus asuntos.  

  El arroyo tenía poca profundidad, tal vez me llegaría hasta la cintura arrastrando su lenta corriente entre la playa barrosa cada vez más ancha.  La selva bordeaba todo verde e impenetrable, como abrigando el sol que pegaba en la misteriosa superficie acuática.  

  Yo me sentía tan conectado como pequeño.  Tratando de no resbalarme, caminaba por el lecho del arroyo hacia la meseta, lugar recomendado por los pescadores que pasaban con sus chalanas terrafeando carnada.  Uno de ellos me había mostrado un hermoso ejemplar de tres kilos que habían cazado allá, con lo que prácticamente decidió mi retirada.

 Paso por un puerto improvisado, donde media docena de botes descasaban en islotes de barro.  Estos se habían levantado en lugar del agua, dejando solo un canal que apretaba la playa contra la barranca del otro lado.

  Abriéndome paso entre las matas casi cerradas de sarandí, accedo a una medialuna de piedra que se recuesta contra el agua, ásperamente tallada por la corriente, mas allá hay  enormes rocas desparramadas entre los arbustos y después el puente ferroviario.  De los dos cachorros que me seguían solo queda el negro, que de a ratos ladra un par de veces  y se echa en el piso, mirando lo que hago.  Corto una mojarra y encarno los anzuelos, tiro, espero…

  Me descarnan igual, una y otra vez, me distraigo buscando plomadas y el perrito se come los pedazos de mojarra, examino más detenidamente mi entorno: verde, agreste, subyugante. Entonces ¡el jjjjjrrjjjj de la madera arrastrada sobre la piedra por la corrida del pez me hace saltar en un segundo para sujetar el hilo! Pero ya no había señales de presión subacuática, la carnada estaba intacta, sin duda una tararira, no hay otro pez que se dedique tan astutamente a burlarse de los pescadores.  Tiro…

  Después de media hora sin novedad dejo las líneas tensas trabadas entre las salpicaduras de piedra y salgo a caminar, subo al puente negro para apreciar la vista, miro los pájaros y las chalanas y los arboles envolviendo todo en una tranquilidad pasmosa que no disimula, sin embargo, la vida que bulle alrededor, pues llegan ecos de voces que viajan conversando. 

  Pescadores solitarios bordean el arroyo aguas arriba, a la distancia mínima necesaria para no molestarse mutuamente con las aves. Escucho voces de mi lado y bajo para evitar que alguno se tiente a llevar mis aparejos.  Son gurises que vienen despreocupados, todavía lejos, charlando por la costa. 

  Una de las líneas esta cruzada hacia la izquierda, camino sin hacer ruido como si el pez me estuviera observando.  La recojo lentamente hasta sentir la tensión que se definirá en la corrida del pez o el arrastrar del peso muerto de la plomada… 

  ¡Está bien clavado! ¡Y sale a toda velocidad! Tiro rápidamente de la línea para que no se afloje mientras el pescado se cruza y pega un salto en el aire al llegar al límite que le fija la misma, acercándose a la costa.  Los cinco segundos que me lleva achicar la distancia y levantar el pez en el aire hasta la superficie de la meseta, son adrenalina pura, pues no es imposible que el pescado se desenganche del pequeño anzuelo en cualquier pirueta, o muerda el nailon cortándolo para digerirlo lentamente en las profundidades.  

  Hermosa tararira, gorda, me emociona pescar un bicho tan bien hecho,  debe tener dos kilos, saltando en la superficie, todavía está en condiciones de volver al agua, pero sigue enganchada de las branquias, la tiro lejos que salte tranquila y me espere.  Llegan recién los tres que caminaban.  Nos presentamos, a ver de dónde éramos, ah de acá del barrio, y cada cual trata de entender donde vive el otro con el mapa de la defensa sur "en la mano".  

  Y charlamos de la pesca, le doy mojarras, rana, mientras junto mis cosas, me ofrecen un dorado que traían para carnada.

  Mientras, limpio, desescamo, y  le saco las aletas al pescado, cuyos huevos del color del azafrán envueltos en fina membrana explican bien su astuta voracidad, finalmente le corto la cabeza y muere cerrando la bien dentada boca por última vez.  

  Uno de los gurises se pone a filetear el dorado improvisadamente y después, tal vez poco satisfecho con su arte, tira todo al agua.  Los otros dos miraban la superficie del arroyo, poco motivados, con ganas de irse al escuchar que había sacado solo un pez en casi cinco horas.  Los escuche partir al rato que yo trepaba la senda por la barranca artificial que hacía de base a la cabecera del puente.  El último sol de la tarde me seguía pegando en la piel caliente.  

  Me cruzo con una horda de gente en las vías, los gurisitos me miran curiosos, otro día termina bien, casi.  Solo resta elegir una forma de cocinar el pescado.