Libertad y muerte (Poesías)

  

Un recodo

 

Un mundo cambiante

Un túnel de pruebas

Donde caminar hasta el final

Buscando la luz que nos hará

Amanecer de colores

 

Jaulas vacías

 

Solo aprendí a ser libre

Solo practico volar

No pido perdón por eso

Ni me arrepiento

 Del daño que he hecho

A tanta gente formal y perfecta

Que envejeció, esperando…

Cerrarme el bozal al cuello.

Cuido mi jardín, mi sueño, mi amor

Sin pensar en esos paramos

Donde se oxidan tantas jaulas vacías

Que habían preparado para mí.

…pero me alegro por las moscas

Que se revuelcan en la mugre

De los comederos que apenas olfateados

Abandone casi sonriendo…

Con mi estómago ladrando

Mi corazón llorando de pena

Por perderse en un camino,

Un espejismo aceitado

Que me llevaba al punto muerto

Donde se desnuda la trampa…

 

Comer no es estar vivo

Y respirar no es sentir

Caminar es envejecer

Si no lleva a ningún lado…

Conozco mi muerte

Por sentarme con ella a charlar

Si me erizo con su aliento frio

Fue para despertarme a pelear…

 

Ambulante

 

Tanta calle, tanto trato, tanto traqueteo

Mirando pasar las horas que faltan

Para llegar a llenar el monedero

De dientes cerrados y piernas acalambradas

Un gruñido se enciende detrás

De cada transacción bien realizada…

 

Mueren

 

¿Muerte? ¿Qué es la muerte?

¿Es un rayo voraz que llega de repente,

Una tragedia, un accidente, un duelo?

No… o puede ser, también, pero  yo he visto

Morir a la gente de a pedacitos, al lado mío

Segundo a segundo, retazo a retazo de piel

Arrastrándose por el destino cruel, inexorable

Apretando los dientes esperando, viendo

Viéndola, a su propia muerte, en cada trago venir,

Haciendo planes para antes y después

De que los ojos se cierren al final…

 

 

Un nombre era antes una cosa…

 

Como podemos saber, del mundo que nos rodea

Cada cosa, de su historia, la distorsión original

Cuando un nombre se da queda pegado, y ahí…

Las cosas pasan a ser lo que llamamos una vez

Y se adaptan a su historia cayendo como un pato

¡Flechado en el aire, muerto, sin más evolución!

Y las cosas que congelamos acercándolas a su nombre,

Cruelmente deformadas, para encajar con su llamado:

Y una mesa no era tal hasta que la llamamos

Y no sirve sino para comer, pero si la llamáramos silla

Habríamos solo de acostumbrarnos, y sería igual

En ella sentarnos, el nombre seria su transformación.

Y así, el mundo entero lleno de banderines, etiquetas y fechas y precios

No deja lugar a descubrir algo distinto a lo ruin

De la rutina establecida para nacer y morir, y en el medio

Con suerte nos salva el amor de la decadencia

De ya haber sido llamados de tal o de cual…

 

Un camino es un lugar

 

Caminos que se abren en dos, se tuercen

Y vuelven a doblarse para poderse cruzar

Como una trama, una red.  Algunos peces gordos

Pasan rompiendo todo, algunos hilos se cortan

Antes de lo planeado, pero… siempre mas

Queda en el aire y en el mar, para volver a soñar.

 

Algunas palabras

 

Prisión, muerte, desnutrición, delación,

Hambre, charco, bala, sangre, desolación,

Frio, lluvia, oscuridad, llanto, barro,

Sed, miedo, rabia, amor, enfermedad,

Adicción, persecución, represión, soledad…

Cuando todo deja de ser un cuento

La lluvia pierde el romanticismo

Y la fábula de la vida corre, vuela y cada uno

Busca su propia gramática, su propia ley

Del universo sintáctico, que pueda interpretar.

 

 

Simulando el nuevo mundo

 

Demasiados deportistas vendiendo drogas

A través de las pantallas oficiales

Miran caer las bombas sobre los últimos refugios

Mientras los pacifistas señalan, para otro lado claro

Después de fomentar el despliegue del engranaje

De las máquinas de guerra.  Y cuantos libertarios

Se prestan a manipular la verdad para aplastar

A disidentes que jamás van a ver, solo por seguir

Luchando sin perder el confort, vendiéndose

A las cadenas de supermercados, para poder tener

En su mesa el último enlatado. Gente oscura

Comprando luz para su alma a través de eco-paginas

Y miles de niños por segundo desengañados

Del mundo que los libros de cuentos decían proteger,

Mientras otros miles, más felices, no llegaron ni a leer…

 

El viaje

 

Una llamada, aun presa en la garganta

Llega antes de ser, al vigía que otea el horizonte

Un camino que se adentra en el monte

Deja ver sobre el verde el humo de las fogatas

Subiendo, hacia el cielo,  cada día más cerca

Del punto final aun apenas vislumbrado

Con la nostalgia de volver a un lugar, extraño ahora

Con la certeza de volver siendo otra persona.

Mientras todo lo importante, el equipaje mejor

Entra en un recodo del corazón, viaja liviana

Un camino que deja señales, silbidos…

Y la sombra del monte, la arena, el sol, como eternos

Infinitos testigos, sonríen y apuestan a favor.

 

 

Guerras

 

Guerra y reglas

Guerra y compasión

Guerra y armas prohibidas

Guerra y represión

Guerra y derechos humanos

Guerra y medios de comunicación

Guerra y respeto

Guerra y humanidad

Guerra y niños

Guerra, culpables e inocentes

Guerra y hambre

Guerra y sed

Guerra y verdad

No todas las palabras aciertan en el blanco

No todos los proyectiles son de metal

Ni se ignoró jamás, contra que, ni quienes

Empuñaban las armas

Los defensores de la libertad maniatada.

 

Hacia el sol

 

Hoy me desperté, tan lleno de amor

Que si fuera un pájaro, volaría

Hacia el sol, solo por sentir

El calor tibio que espera detrás de la mañana

Y el viento rugiendo mientras atraviesa mis alas.

No habría distancia que me aleje de mi cielo

Simple y claro mi viaje trazaría, hasta ese árbol

Que marca la esquina de tus sueños

Para posarme en tus costillas, a juntar palitos

Y en tu corazón hacer mi nido.

Cambio de estación

 

Siempre alertas, amanecen los teros…

Apenas canta solitario un benteveo…

¿Amasan o saltan esos horneros?

¿O solo están mirando el barro frio?

La mañana perezosa, quieta…

…el sol brillara lento también

Tanto falta para el comienzo

De la primavera, que:

Se decreta el fin del  invierno.

 

7,25

 

Cuando sale el sol apenas pasada la tormenta

Un sentimiento me ronronea en el pecho

En el aire hay mucho más que una materia, etérea

Y sin piedad ya, crear y destruir son dos caras

De la belleza y el ritmo de lo que olvidamos

Hace un millón de días.

 

 

No hace falta un día más

 

El grueso caño de una escopeta

Visto de frente, la mordida de fuego

De un fusil, no siempre nos alcanzan.

Estamos inmersos en la violencia

Que nos vuelve testigos

De nuestra propia descaracterizacion,

Sin cuestionar que solo somos, y no es poco,

Un hilo más en la trama de los amos del mundo.

 

Todo cuanto

 

Seguir sembrando, sembrando, sembrando…

Tirar semillas en el desierto, flores al viento

Disfrutar de un pájaro cantando en su último vuelo

Mientras se escucha el rugir de los motores

Que arrasan, cada vez más cerca, lo que late

En el lugar recóndito donde los seres callan

Y solo observan.

El mundo no es más escandaloso

A través de los diarios, que desde nuestro propio patio.

Sin embargo la vida desgajada no se rinde

Mientras pueda latir, soñar, o respirar

Y entre los basurales y los huesos

De desconocidos que murieron sin conocer la paz,

Todo el desperdicio de la inmensa maquinaria

Que convierte al mundo en un deshecho

Vuelve a convertirse en tierra, donde florece

La intención de sentirse vivo, y demostrarlo.

 

 

En un solo segundo

 

Puede correr la vida como una película

Puede llegar hasta nosotros el sentido final

Y saber con certeza que… no somos de nadie,

Ni vivimos para pregonar el mal, la muerte, el dolor….

Que no hay raza que haya nacido solo para trabajar

Y adquirir al precio de su vida, su infelicidad.

Que nadie sabe nada de nosotros, y nosotros apenas lo intuimos

Pero errar o caer es mejor en nuestro propio camino.

Que no es tan difícil decir te quiero, sentir, y hasta lastimar

Cuando a veces es necesario, arrancar la espina, aunque

Nos recuerde aun a la flor.  Y dejar ir el tiempo en nosotros,

Correr desde, hacia nuestro corazón.  Y un sentimiento de soledad

Estereotipado, desterrar de la visión del mundo, que todo nos ofrece.

Pero como esperar hasta el último segundo, alimentando cada día la traición

Si podemos darnos cuenta ahora, de que vivir, no está escrito en un libro

Sino sucede a través de nuestros ojos, nuestra cabeza, nuestro espíritu,

Nuestros pies, nuestras manos y todo lo que nos permitimos amar

Sin preguntarnos por qué, ni zozobrar ansiosos

Porque esté, o no esté, a nuestro alcance